Fragmento 12.

        "… mi buhardilla deviene en pequeño infierno particular. Las paredes están tan calientes que si apoyo las manos para que me registren me salen ampollas y estoy desarrollando un sistema para freír huevos en vertical. El agua en el lavabo, aunque se deje correr durante horas, sale hirviendo y tiene un sabor extrañamente dulce, los cedés se derriten sobre las estanterías como relojes y me parece oír crepitar las hojas de los libros en su imperceptible combustión a cuatrocientos cincuenta y uno farenheit. Es difícil no dejarse condensar en el techo en forma de sudor, o jugar, en la cama, a darme vuelta y vuelta para tostarme igual por las dos caras…”