12 de Enero 2004

P, Insomne.

        Son las siete de la mañana. Después de dar vueltas en la cama durante cuatro horas (con y sin luz, con y sin música, con y sin lectura, sin compañía) he decidido que hoy me saltaré eso de dormir. Me enfrentaré a una mañana de obligaciones con el zumbido en la cabeza y la cara de bobo típicos de la falta de sueño.
        Así que pienso que podría aprovechar este amanecer para escribir algo aquí tras semana y pico de silencio. Y me enfrento a lo de siempre: no tengo nada que contar.
        Podría hablar de mi paulatina conversión en tronco porque últimamente duermo hasta diez horas seguidas, de que cuando me despierto no salgo de la cama con la excusa de que la buhardilla está helada mientras en realidad busco un motivo para escaparme del abrazo de las sábanas.
        Podría hablar de mis sueños estos días: de un concierto en que uno de los músicos me tiraba los tejos, de un casa llena de mis escaleras laberínticas, de una chica bajita y morena soñada que me miraba dolida porque yo andaba pensando en otra chica bajita y morena, pero real.
        Podría hablar del punto negro que me he descubierto en la frente hoy ante el espejo del ascensor. De los cinco minutos que he estado concentrado en él, observándolo fijamente para ver si salía por si solo bajo mi mirada inquisidora.
        O de que esta noche la niebla era tan espesa que me he chocado de frente con el conserje de aquel apartamento en que viví un año y que me echaba la bronca por bañarnos en ropa interior en la piscina a las seis de la mañana de un jueves laborable.
        Podría hablar de la conversación sobre técnicas de suicidio entre carcajadas y cervezas, podría contar que tu te alejas y yo no sé cual es mi lugar exacto, de que engancharse a la heroína parece maravilloso cuando se lee a Burroughs o del disco que me tiene obsesionado estos días
        Pero entre tanto podría son casi las ocho y tengo que darme una ducha y empezar a moverme, así que ya escribiré algo en otro momento.

Posted by P. at 12 de Enero 2004 a las 07:46 AM
Comments

Bueno, al final va a resultar que la vida no es tan mala. Su punto negro hace juego con la camiseta y los cK. (por cierto, ¿qué canción tocaba el músico que le tiraba los tejos? ...puede ser relevante)

Posted by: xabe on 12 de Enero 2004 a las 02:48 PM

Podría hablar de los besos que se llevan los bares,o de los gritos del susurro,pero a tí prefiero hacerlo de las contracciones efímeras en mi vientre........
Bsitos
Chloe

Posted by: Chloe on 13 de Enero 2004 a las 03:00 AM

Pues yo soñe el otro día que tenía que follar en sol (no en la puerta del, sino en "sol" de do, re mi...), eso, tenía que follar en sol con mi ex- para que unos gorilas que estaban saqueando mi casa se piraran porque les molestaba el sonido de follar en sol...
No tiene nada que ver, no? Pero es que me moló el concepto de "follar en sol" y quería compartirlo con vosotros.

Posted by: F. on 13 de Enero 2004 a las 05:11 PM

Que suerte poder dormir 10 horas seguidas, yo tengo noseque alteración del sueño que no me permite pasar de las 8 y media sin sufrir dolor de cabeza. Y claro tengo que dejar mis sueños en los mejores momentos de semiconciencia.

Posted by: haditjé on 13 de Enero 2004 a las 06:15 PM

Me apuesto el dedo chico del pie a que el disco es el de Dredg...

Posted by: Sickned on 14 de Enero 2004 a las 05:42 AM

Ya está Ud enviándome el meñique del pié en una cajita.
El de Dregd no está mal, pero tampoco obsesiona.

Posted by: P. on 14 de Enero 2004 a las 06:35 PM

Acabo de celebrar una reunión con mi dedo y me dice que bajo ninguna circunstancia abandonara su privilegiada posición. Alega que debe tener usted cera en los oídos o que no ha escuchado lo suficiente el disco. Rewind.

Posted by: Sickned on 14 de Enero 2004 a las 11:19 PM

El disco tiene que ser sin duda el de Mars Volta, y si no lo es, no se que hace oyendo otras cosas...

Posted by: F. on 16 de Enero 2004 a las 03:05 PM

por favor, ke alguien me escriba, me sake de esta lokura. Quiero hablar kon vos

Posted by: euge on 24 de Mayo 2004 a las 06:43 AM

busco aturdido el sentido de todas estas cosas que me ocurren y se me ocurren. Si la muerte no es el final de este camino, de nada serviria irse ahora, pero... entonces como cargo esta mochila que me hace doler la espalda yla cabeza. Hoy no encuentro motivos. Solo sigo por seguir. Solo.

Posted by: rodrigo on 29 de Mayo 2004 a las 07:59 PM

euge. aqui estoy. Podemos hablar aunque estemos muy muy lejos. Afuera hay un lido dia. Otro mas.

Posted by: rodrigo on 29 de Mayo 2004 a las 08:02 PM
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