Extras.

        Un amigo tiene la teoría de que en el mundo sólo una pequeña parte de las personas son reales. El resto son extras puestos ahí para hacer bulto, como atrezzo, y si con un movimiento rápido les miras las espaldas descubrirás que sólo tienen dos dimensiones, personajes de cuento troquelado sostenidos por cuatro palos como una fachada de saloon en el desierto de Almería.
        Sustenta esa teoría en el hecho de que siempre encuentras a alguien conocido en la esquina más alejada del mundo, y eso es porque las personas reales somos (me incluyo) muy pocas y estamos destinadas a cruzarnos siempre. Y por eso no se puede achacar a la casualidad que en el albergue frente al Vondelpark en Amsterdam nos tropecemos con un amigo del institúto, que en los baños de un avión que vuelve de Londres me choque de morros con mi pareja de mus en la facultad o que en el condado de Kildare me adelante un coche y lo conduzca mi tío.
        Así que no sé porque todavía me dejo sorprender cuando la madrugada de este lunes entran en un destartalado y vacío bar de carretera a trescientos kilómetros de Madrid dos conocidas que han elegido el mismo sitio que yo para tomar una cerveza a mitad de viaje.