Cuerpo en el Maletero.

        En el sueño, el taxista que me ha sacado de aquel barrio decadente y ruinoso detiene el coche desesperado porque no sabe salir del laberinto de autopistas y puentes que se eleva en el cielo Madrid.
        En el último giro el vehículo ha frenado de golpe en el límite de una carretera sin terminar que se abre ante el vacío (la ciudad, muy abajo, parece un hormiguero). Así que salimos del taxi y nos apoyamos en el capot, codo con codo, sin saber qué estamos esperando y mirando hacia la carretera interrumpida.
        "Podría dejarle aquí, pero tendría que descolgarse desde esta vía hasta la que está debajo, y así hasta el suelo, y no creo que sobreviviese a la caída de doscientos metros", me dice. Y no tengo más remedio que darle la razón, porque yo en los sueños no sé volar.
        Entonces escucho unos golpes amortiguados que vienen del maletero y recuerdo a la chica que encerré allí. Hago cuentas: lleva día y medio atrapada por mi culpa. Tengo suerte de que no haya muerto por calor o asfixia.
        El taxista me pregunta: "¿no oye nada?"
        Y yo, como en una película mala, carraspeo un "no, será la radio".
        (la chica golpea más fuerte, trata de gritar, pero sé que está amordazada.)
        El tipo me mira de nuevo y se dirige a la parte trasera del coche.
        "No lo abra, por favor"
        Pero ya es tarde. Ella, vestida con un traje de fiesta roto y sucio, maniatada, ha salido del maletero y corre por la autopista aérea, alejándose.
        Murmuro mierda y me dispongo a correr detrás y entonces me despierto.